Parlera-t-on enfin et encore de ce petit pan de mur blanc, dans cent cinquante
mille ans de terres communes, pan de mur crème que j'ai laissé
volontairement à ta gauche, ma droite, pour que les hommes
préhistoriques du futur puissent y venir laisser éclater
le jour avec le bruit que fait la nuit des temps derrière
nos oreilles en cartilage du mésopotamien.
